Imágenes
Te marchas tú; verdes son los sauces, largo el camino.
Yosa Buson
La primavera se aleja duda en las tardías flores del cerezo.
Al trabajo en el campo la nube que nunca se movía también fue.
Esta mañana vemos la brisa soplar los bellos en la oruga.
La pradera esta nublada. Y las aguas guardan silencio. Es el atardecer.
Mi jardinero convertido en sirviente de crisantemos.
Al claro de luna el ciruelo blanco parece un árbol en invierno.
Sobre el excremento del caballo Las flores que cayeron del ciruelo rojo Parecen besarse.
Sobre la campana del templo posada, dormida una mariposa.
La montaña oscurece y asume la púrpura magnificencia de las hojas en otoño.
No daria ni para un sorbo, agua limpia y clara, y sin embargo ¡Que cosa tan sagrada!
Es otoño en los senderos. Alguien viene por el páramo detrás de mí.
El manto de luna. Una rana perturba el agua y el cielo.
Con un farol pasea en el jardín, sufre al ver morir la primavera.
Cuando nada, la rana. Completa entrega.
La lluvia en invierno Muestra lo que los ojos ven Como si fuera cosa antigua.
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